Стихи о любви.

А я начну со стихотворения ирландского поэта Томаса Мура (1779-1852).

Кто-то жизнь осуждает, но я, как привязанный к ней,
С каждым годом мудрей становясь, не ищу
Неизвестных миров, где бы жить веселей и теплей, -
Я на этой планете, надеюсь, еще погощу.
Но пока ты со мною, и взор твой заботлив и мл,
Я хотел бы навеки совместное счастье продлить
И любовь, и земной удивительный мир,
Богоданный, с тобою одной лишь делить.

На планете Мекркурий, где света в избытке, и где
Галактический разум струится как вечный поток,
Там поэты и нимфы божественны в красоте,
Но любить бы, как я, во вселенной никто бы не смог.
И пока моя арфа, тебя воспевая, звучит,
И пока ты меня продолжаешь любовью дарить,
Даже рай неземной не заманит, и не разлучит:
Мир, нам данный для жизни, я стану с тобой лишь делить.

На планете Венера, что свет нам дарует в пути,
Можно много прелестниц, ходящих веселой толпой,
Можно много красивых и нежных подружек найти,
Но из них ни одна не сравниться, родная, с тобой.
Даже будь королевски, безмерно прекрасны они,
Как Венера сама, продолжая меж звездами плыть,
Все равно мое сердце - с тобою все ночи и дни:
Я планету хочу лишь с тобою одною делить.

Для простора Вселенной, для вечного холода звезд,
На земле накопилось немало несчастных, - для них
Приоткрылся спасительный выход - невидимый мост,
Где их души очистятся от прегрешений земных.
Нас как будто бы тоже зовет в поднебесье звезда,
Но пуская уж судьба уготовит в те дали отплыть
Только недругам нашим, чтоб там запропасть навсегда,
Чтоб в любви и свободе нам нашу планету делить.

(Перевод - А.Преловского)

Очень люблю это стихотворение. За серьезный и простой разговор о величии любви, о ее бесконечности и крас оте. А фильмы при этом вспоминаются - "31 июня" и "Похищенный рай".

Мария, очень хорошая идея про стихи, поддерживаю :)

НЕ ИСЧЕЗАЙ

Не исчезай... Исчезнув из меня,
развоплотясь, ты из себя исчезнешь,
себе самой навеки изменя,
и это будет низшая нечестность.

Не исчезай... Исчезнуть — так легко.
Воскреснуть друг для друга невозможно.
Смерть втягивает слишком глубоко.
Стать мертвым хоть на миг — неосторожно.

Не исчезай... Забудь про третью тень.
В любви есть только двое. Третьих нету.
Чисты мы будем оба в Судный день,
когда нас трубы призовут к ответу.

Не исчезай... Мы искупили грех.
Мы оба неподсудны, невозбранны.
Достойны мы с тобой прощенья тех,
кому невольно причинили раны.

Не исчезай. Исчезнуть можно вмиг,
но как нам после встретиться в столетьях?
Возможен ли на свете твой двойник
и мой двойник? Лишь только в наших детях.

Не исчезай. Дай мне свою ладонь.
На ней написан я — я в это верю.
Тем и страшна последняя любовь,
что это не любовь, а страх потери.

(Е. Евтушенко)

Это стихотворение мне нравилось пару лет, кроме того, в прошлом году оно стало для меня более личным, т.к. мы вспоминали его построчно с человеком, в которого я была влюблена :)

Спасибо за отклик. У меня ваш выбор почему-то вызвал в памяти любимое стихотворение М.Ю.Лермонтова:

Нет, не тебя так пылко я люблю.
Не для меня красы твоей блистанье.
Люблю в тебе я прошлое страданье,
И молодость погибшую мою.

Когда порой я на тебя смотрю,
В твои глаза вникая долгим взором,
Таинственным я занят разговором.
Но не с тобой я сердцем говорю.

Я говорю с подругой юных дней.
В твоих чертах ищу черты иные.
В губах твоих - уста давно немые.
В глазах огонь угаснувших очей.

Так бывает, если люди растаются, и встречаются много лет спустя. И непонятно, где тот, кого ты любил. Он остался в прошлом.
Я это очень хорошо понимаю, хотя, конечно, хочется, чтобы любовь побеждала и время, и разлуку.

Что касается Лермонтова, то стихотворение замечательное. Да, люди изменяются. Бывает даже спустя какое-то короткое время самые близкие люди становятся самыми далекими.
А вот одно из самых моих любимых с детства стихотворений Есенина:

Не бродить, не мять в кустах багряных

Не бродить, не мять в кустах багряных
Лебеды и не искать следа.
Со снопом волос твоих овсяных
Отоснилась ты мне навсегда.

С алым соком ягоды на коже,
Нежная, красивая, была
На закат ты розовый похожа
И, как снег, лучиста и светла.

Зерна глаз твоих осыпались, завяли,
Имя тонкое растаяло, как звук,
Но остался в складках смятой шали
Запах меда от невинных рук.

В тихий час, когда заря на крыше,
Как котенок, моет лапкой рот,
Говор кроткий о тебе я слышу
Водяных поющих с ветром сот.

Пусть порой мне шепчет синий вечер,
Что была ты песня и мечта,
Всё ж, кто выдумал твой гибкий стан и плечи -
К светлой тайне приложил уста.

Не бродить, не мять в кустах багряных
Лебеды и не искать следа.
Со снопом волос твоих овсяных
Отоснилась ты мне навсегда.

Раз остальные пока не подключились, снова отвечу. Странно, я этого стихотворения Есенина не помню. Спасибо за него! Очень красивое и искреннее.
А мне вспомнилось любование любимой в стихотворении В.Федорова:

Радость,
Нежность
И тоска,
Чувств нахлынувших
Сумятица.
Ты - как слонце
Между скал:
Не пройти и не попятится.
На тебе
Такой наряд:
Сердце вон
За поглядение.
Ты светла,
Как водопад,
С дрожью,
С ужасом падения.
Ты извечная,
Как Русь,
Ты и боль
И врачевание.
Я не скоро
Разберусь
В чем твое
Очарование.

Продолжим диалог, не возражаете? :)
Стихотворение В. Федорова очень интересное, я его не слышала, сохраню себе :)
А вот мое самое любимое стихотворение М. Цветаевой:

Я тебя отвоюю у всех земель, у всех небес,
Оттого что лес - моя колыбель, и могила - лес,
Оттого что я на земле стою - лишь одной ногой,
Оттого что я тебе спою - как никто другой.

Я тебя отвоюю у всех времен, у всех ночей,
У всех золотых знамен, у всех мечей,
Я ключи закину и псов прогоню с крыльца -
Оттого что в земной ночи я вернее пса.

Я тебя отвоюю у всех других - у той, одной,
Ты не будешь ничей жених, я - ничьей женой,
И в последнем споре возьму тебя - замолчи! -
У того, с которым Иаков стоял в ночи.

Но пока тебе не скрещу на груди персты -
О проклятие! - у тебя остаешься - ты:
Два крыла твои, нацеленные в эфир,
Оттого что мир - твоя колыбель, и могила - мир!

Очень хорошее. Сильное. И немножко беспощадное. А я из женщин-поэтов больше всего люблю Ю.Друнину. Ее творчество полно нежности, мудрости и прощения:

Мне кажется, что я тебя люблю
(И выхожу из черного тумана)
За то, что спас меня ты на краю -
Пусть джля себя негаданно-нежданно.
Мне кажется, что я тебя люблю -
Глаз северных застенчивую просинь,
И молодость окопную твою,
И душу, что не остудила осень.
Мне кажется, что я тебя люблю -
За то, что знаком верности отмечен,
За то, что ранен много раз в бою
Который "Жизнь" зовется в просторечье.
Мне кажется, что я тебя люблю
За то... О нет! Ведь любят не за что-то.
За гуд в крови, растерянность свою,
За это ощущение полета.
Мне кажется, что я тебя люблю...

Эти стихи мне особенно дороги оттого, что моя первая настоящая любовб подарила мне те же ощущения и переживания. Она меня именно спасла от черноты и одиночества. Хотя и осталась безответной.

Да, у Цветаевой "Я тебя отвоюю", правда, несколько беспощадное.
У Друниной есть некоторые очень любимые вещи, причем как ни странно, самое любимое "Зинка". Приведенное Вами стихотворение очень трогательное, нежное. Очень хорошо, когда любовь, пусть безответная, но помогает в жизни, вытягивает на поверхность и дает силы жить.
А я из женщин-поэтесс больше всего люблю Ларису Рубальскую. Она очень точно пишет о женщинах, о их чувствах, хотя вот здесь хочу привести ее стихотворение от мужского лица:

Южная ночь
Перекатился вечер в ночь довольно плавно.
Луна мерцала в невесомых облаках.
А я забыл тебе сказать о самом главном,
И мы болтали до утра о пустяках.

К утру, устав, ты на плече моем дремала,
И сон неведомый ты видела одна.
Мы по глотку с тобой отпили из бокала,
А надо было осушить его до дна.

Эта южная ночь,
Блики звезд серебристо-хрустальных.
Эта южная ночь,
Жарких пряных цветов аромат.
Эта южная ночь…
В том, что ближе мы так и не стали,
Эта южная ночь виновата. И я виноват.

Пустой бокал разбить бы вдребезги на счастье,
Но мы с тобою удержались на краю.
И разделила наши жизни ночь на части,
Теперь ты спишь, а я один тихонько пью.

Тебя забуду я, а ты меня подавно,
И ветер времени остудит весь наш пыл.
Ведь я забыл тебе сказать о самом главном,
А может, даже хорошо, что я забыл.

Слышала эту песню в исполнении Е.Шифрина. Красивая и такая иронично-грустная...
Мне вспомнились стихи К.Симонова. О настоящей любви и ее замене.

На час запомнив имена, -
Здесь память долгой не бывает, -
Мужчины говорят:"Война..." -
И наспех женщин обнимают.

Спасибо той, что так легко,
Не требуя, чтоб звали милой,
Другую, ту, что далеко,
Им торопливо заменила.

Она возлюбленных чужих
Здесь пожалела, как умела,
В недобрый час согрела их
Теплом неласкового тела.

А им, которым в бой пора
И до любви дожить едва ли,
Все легче помнить, что вчера
Хоть чьи-то руки обнимали.

Я не сужу их, так и знай.
На час, позволенный войною,
Необходим нехитрый рай
Для тех, кто послабей душою.

Пусть будет все не так, не то,
Но вспомнить в час последней муки
Пускай чужие, но зато
Вчерашние слова и руки.

В другое время, может быть,
И я бы прожил час с чужою,
Но в эти дни не изменить
Тебе ни телом, ни душою.

Как раз от горя, оттого
Что вряд ли вновь тебя увижу,
В разлуке сердца своего
Я слабодушьем не унижу.

Случайной лаской не согрет,
До смерти не простясь с тобою,
Я милых губ печальный след
Навек оставлю за собою.

Да, Симонов - прекрасный поэт, из поэтов-фронтовиков у меня самый любимый. А вот тоже очень мною любимое стихотворение Симонова, в общем-то почти с таким же сюжетом, что и Ваше, но что была и настоящая, искренняя любовь в военно-полевых романах.

СЫН

Был он немолодой, но бравый;
Шел под пули без долгих сборов,
Наводил мосты, переправы,
Ни на шаг от своих саперов;
И погиб под самым Берлином,
На последнем на поле минном,
Не простясь со своей подругой,
Не узнав, что родит ему сына.

И осталась жена в Тамбове.
И осталась в полку саперном
Та, что стала его любовью
В сорок первом, от горя черном;

Та, что думала без загада:
Как там, в будущем, с ней решится?
Но войну всю прошла с ним рядом,
Не пугаясь жизни лишиться...

Ничего от него не хотела,
Ни о чем для себя не просила,
Но, от пуль закрыв своим телом,
Из огня его выносила
И выхаживала ночами,
Не беря с него обещаний
Ни жениться, ни разводиться,
Ни писать для нее завещаний.

И не так уж была красива,
Не приметна женскою статью.
Ну, да, видно, не в этом сила,
Он ее и не видел в платьях,
Больше все в сапогах кирзовых,
С санитарной сумкой, в пилотке,
На дорогах войны грозовых,
Где орудья бьют во всю глотку.

В чем ее красоту увидел?
В том ли, как вела себя смело?
Или в том, как людей жалела?
Или в том, как любить умела?

А что очень его любила,
Жизнь ему отдав без возврата,-
Это так. Что было, то было...
Хотя он не скрыл, что женатый.

Получает жена полковника
Свою пенсию за покойника;
Старший сын работает сам уже,
Даже дочь уже год как замужем...

Но живет еще где-то женщина,
Что звалась фронтовой женой.
Не обещано, не завещано
Ничего только ей одной.

Только ей одной да мальчишке,
Что читает первые книжки,
Что с трудом одет без заплаток
На ее, медсестры, зарплату.

Иногда об отце он слышит,
Что был добрый, храбрый, упрямый.
Но фамилии его не пишет
На тетрадках, купленных мамой.

Он имеет сестру и брата,
Ну, а что ему в том добра-то?
Пусть подарков ему не носят,
Только маму пусть не поносят.

Даже пусть она виновата
Перед кем-то, в чем-то, когда-то,
Но какой ханжа озабочен -
Надавать ребенку пощечин?

Сплетней душу ему не троньте!
Мальчик вправе спокойно знать,
Что отец его пал на фронте
И два раза ранена мать.

Есть над койкой его на коврике
Снимок одерской переправы,
Где с покойным отцом, полковником,
Мама рядом стоит по праву.

Не забывшая, незамужняя,
Никому другому не нужная,
Она молча несет свою муку.
Поцелуй, как встретишь, ей руку!

Согласна, очень правдивое и хорошее стихотворение. Тоже его очень люблю. А меня ассоциации откинули аж к В.Шекспиру. Наверное, фразой "И не так уж была красива, не сильна своей женской статью".

Ее глаза на звезды непохожи,
Нельзя уста кораллами назвать.
Не белоснежна плеч открытых кожа
И черной проволкою вьется прядь!
С дамаской розой, алой или белой,
Нельзя сравнить оттенок этих щек,
А тело пахнет так, как пахнет тело,
А не фиалки нежный лепесток!
В ней не найдете совершенства линий,
Особенного света на челе.
Не знаю я, как шествую богини,
Но милая ступает по земле.
И все ж она уступит тем едва ли,
Кого в стравненьях пышных оболгали!

Да, Шекспир абсолютно прав, если есть любовь, симпатия, то не имеют значения какие-то внешние данные, человек просто нравится и всё.
У меня без ассоциаций с предыдущим стихотворением, но просто замечательный стих Э. Асадова:

Я могу тебя очень ждать,
Долго-долго и верно-верно,
И ночами могу не спать
Год, и два, и всю жизнь, наверно!

Пусть листочки календаря
Облетят, как листва у сада,
Только знать бы, что все не зря,
Что тебе это вправду надо!

Я могу за тобой идти
По чащобам и перелазам,
По пескам, без дорог почти,
По горам, по любому пути,
Где и черт не бывал ни разу!

Все пройду, никого не коря,
Одолею любые тревоги,
Только знать бы, что все не зря,
Что потом не предашь в дороге.

Я могу для тебя отдать
Все, что есть у меня и будет.
Я могу за тебя принять
Горечь злейших на свете судеб.

Буду счастьем считать, даря
Целый мир тебе ежечасно.
Только знать бы, что все не зря,
Что люблю тебя не напрасно!

Да, я эти стихи тоже знаю. Многие, к сожалению, считают, что Асадов писал слишком просто. Но такую простоту нужно выстрадать, чтобы звучало это не фальшиво, а искренне. У Асадова это получилось.

А вот еще одно из моих любимых. Не только о женщине, но и о ребенке. О ситуации, и сейчас очень грустной, а уж в то время, когда жил Роберт Бернс...

Моему незаконнорожденному ребенку.

Дочурка, пусть со мной беда
Случится, ежели когда
Я покраснею от стыда,
Боясь упрека
Или нправого суда
Молвы жестокой.

Дитя моих счастливых дней,
Подобье матери своей,
Ты с каждым часом мне милей,
Любви награда,
Хоть ты, по мненью всех церквей, -
Исчадье ада.

Пускай открыто и тайком
Меня зовут еретиком,
Пусть ходят обо мне кругом
Дурные слухи, -
Должны от скуки языком молоть старухи!

И все же дочери я рад,
Хоть родилась ты невпопад
И за тебя грозит мне ад
И суд церковный. -
В твоем рожденьи виноват
Я безусловно.

Ты - память счастья юных лет.
Увы, к нему потерян след.
Не так явилась ты на свет,
Как нужно людям,
Но мы делить с тобой обед
И ужин будем.

Я с матерью твоей кольцом
Не обменялся под венцом,
Но буду нежным я отцом
Тебе, родная.
Расти веселым деревцом,
Забот не зная.

Пусть я нуждаться буду сам,
Но я последнее отдам,
Чтоб ты могла учиться там,
Где все ребята,
Чьих матерей водили в храм
Отцы когда-то.

Тебе могу я пожелать
Лицом похожей быть на мать,
А от меня ты можешь взять
Мой нрав беспечный,
Хотя в грехах мне подражать
Нельзя, конечно!

А я Асадова очень люблю, мне кажется, что неважно, сложные слова или простые, главное - чтобы они находили отклик в душе.
Бёрнса стихотворение просто превосходное, большое спасибо за него, для меня оно новое. Достойно, что мужчина собирается заботиться о своем ребенке и дать ему всё, что может.
А вот просто лирическое стихотворение, автор С.Чепесюк

Прогулка в грозу

Дождь моросил, и славно без зонта
Идти мне было рядышком с тобою.
Хоть ты была иною и чужою,
Была моя – единственная – та.

Мы говорили ни о чем и тихо,
Блестела от воды деревьев мгла,
И в свете молний билась облепиха,
Как лошадь, что берут под удила.

И странно было знать, что это чувство
По всем приметам не любовь, а свет,
От нежности которого так грустно
И хорошо…И выше счастья нет.

Теперь один я… Дождь по всей округе.
И серость мглы. И серых капель стук.
Один лишь миг соприкоснулись руки,
А как тепло и радостно, мой друг,

Что хочется обнять рукой планету,
Войти в нее, как в землю теплый дождь.
Я улыбаюсь, помня радость эту:
Идти и знать, что рядом ты идешь.

Проходит все. И все проходит мимо.
Но вечен дождь. И, значит, вечны мы,
Когда вдохновлены или любимы,
Когда блеск молний спорит с толщей тьмы!

Твоя рука, плечо… и взгляд печальный,
Затмивший вдруг лукавые глаза,
Как будто ты вошла под образа,
Звучит во мне мелодией венчальной.

Да будет снова дождь! И молний блеск!
Да будет в сердце тихое свеченье!
Да будет чувство, что наперекрест
Дарует и прощанье и прощенье.

Я не слышала об этом поэте! В какие годы он жил и писал?
словно хороший лирический фильм идет перед глазами, когда читаешь. Причем, черно-белый, почему-то. "Три тополя на плющихе", например.

А я отвечу еще одной прогулкой. Автор - Марина Тахистова.

Понедельник.

На небе ни луны, ни звезд:
Натянут ветром чистый холст,
И мост Дворцовый, как вопрос:
С чего начать пейзаж?
Мне захлебнуться б этим днем.
Сегодня снова мы вдвоем
Идем, идем, идем...
И я впадаю в раж!
Я говорю: "Ты подожди,
Придут к нам звездные дожди,
Все впереди, все впереди..."
А ты молчишь, чудак.
На небе ни луны, ни звезд,
Натянут ветром чистый холст,
И мост Дворцовый, как вопрос:
Начать бы жизнь, но как?

У меня представляется при этом стихотворении лето, зелень и дождь, да, он прямо чувствуется :)
Сергей Чепесюк - это современный поэт г. Шадринска Курганской области.
А я никогда не слышала про Марину Тахистову, очень интересный "Понедельник", такое питерское настроение :)
И вот, питерское настроение напомнило мне еще одно стихотворение, связанное с этим прекрасным городом. Б. Пастернак "Белая ночь":

Мне далекое время мерещится,
Дом на Стороне Петербургской.
Дочь степной небогатой помещицы,
Ты — на курсах, ты родом из Курска.

Ты — мила, у тебя есть поклонники.
Этой белой ночью мы оба,
Примостясь на твоем подоконнике,
Смотрим вниз с твоего небоскреба.

Фонари, точно бабочки газовые,
Утро тронуло первою дрожью.
То, что тихо тебе я рассказываю,
Так на спящие дали похоже.

Мы охвачены тою же самою
Оробелою верностью тайне,
Как раскинувшийся панорамою
Петербург за Невою бескрайней.

Там, вдали, под дремучим урочищам,
Этой ночью весеннею белой,
Соловьи славословьем грохочущим
Оглашают лесные пределы.

Ошалелое щелканье катится,
Голос маленькой птички ледащей
Пробуждает восторг и сумятицу
В глубине очарованной чащи.

В те места босоногою странницей
Пробирается ночь вдоль забора,
И за ней с подоконника тянется
След подслушанного разговора.

(Продолжить)

В отголосках беседы услышанной
По садам, огороженным тесом,
Ветви яблоневые и вишневые
Одеваются цветом белесым.

И деревья, как призраки, белые
Высыпают толпой на дорогу,
Точно знаки прощальные делая
Белой ночи, видавшей так много.

Цветение, природа... Весна, лето - лучшее время для любви. Кровь особенно горяча, мысли шальные и нежные.:)

Вся августом прокалена,
Идет тропинкой, где короче.
В глазах осталась пелена
От промелькнувшей летней ночи.
Часам предутренним - свое,
В словах беззвучных и в пылу их.
И губы пухлые ее
Приплюснуты от поцелуев.

Константин Ваншенкин.

Да, любовь... Красивое стихотворение :)
Навеяло мысли вот об этом стихе:

Обнимите меня

Обнимите меня, обнимите меня,
так враждебен закат, так безумны зрачки,
и земля извивается в кольцах огня,
и рука извивается в хватке руки,
и звезда изливается с неба ручьем,
и забрызжет мне золотом нос и фату.
Да, да, да - вы умеете петь соловьем,
я все знаю, но все-таки, начистоту,
вы так странны и дерзостны, вы как дитя,
вы невинны невинностью тайных убийц,
вы хватаете цепко за горло, шутя,
а потом улыбаетесь, как олимпиец,
а потом улыбаетесь... Впрочем, зачем?
Бесполезны упреки и глухи слова.
Разве важно? Да ну ее, правду, совсем?
Я пока что... жива?

(Фира Фишман (Ольга Рыбакова))

Зрелость любви.

Значит, "зрелость любви"?
Это что ж?
Вот я сжался,
я жду.
Ты идешь.
Встреча взглядов!
Должен быть вздрог!
Но покой...
Как удар подо вздох!
Встреча пальцев!
Должен быть взрыв!
Но покой...
Я бегу, чуть не взвыв!
Значит, все -
для тебя и меня?
Значит, пепел -
зрелость огня?
Значит, зрелость любви -
просто родственность,
да и то -
еще в лучшем случае?
Это кто же над намит юродствует,
усмехаясь усмешкою злючею?
Кто же выдумать мог посметь
лживый термин
в холодной умелости?
У любви есть
рожденье и смерть.
У любви не бывает
зрелости.

Евгений Евтушенко.

Спорное, на мой взгля, утверждение. Разумеется, "холодная умелость", это не зрелость любви. Но все-таки у любви есть возраста, она меняется, становится ровнее, спокойнее, но зато глубже и крепче.

Захотелось найти что-то повеселее. И вот - опять Роберт Бернс. О свидании...

Пробираясь до калитки
Полем вдоль межи,
Дженни вымокла до нитки
Вечером во ржи.

Очень холодно девчонке,
Бъет девчонку дрожь:
Замолчила все юбчонки
Идя через рожь.

Если кто-то звал кого-то
Сквозь густую рожь
И кого-то обнял кто-то,
Что с него возьмешь?

И какая нам забота,
Если у межи
Целовались с кем-то кто-то
Вечером во ржи!..